孤品小说

第37章（第1页）

暴雨倾盆，摄制组驻扎在上海外景地一座仿建的老式石库门弄堂中。

雨水顺着斑驳的灰墙蜿蜒而下，像极了四十年代旧上海那些藏在潮湿角落里的秘密。

这场戏，没有台词，只有一场持续八分钟的长镜头——一个穿着褪色蓝布衫的女人，在废墟般的阁楼里，一页一页地焚烧泛黄的家书。

镜头缓缓推进，她指尖颤抖，火光映在脸上，泪痕与烟灰交织。

突然风起，一张未燃尽的信纸被吹出窗棂，飘向漆黑雨夜。

女人踉跄追出，却只能眼睁睁看着那点微弱的火星，被雨水扑灭于泥泞之中。

全场寂静。

监视器前，苏晚晴的手指死死掐着掌心，呼吸几乎停滞。

她知道，这不是表演。

这是某种更接近“重现”的东西。

而这一切，都源于陆知微坐在角落折叠椅上的低语：“她不是在烧信她在送葬。”

三天前，剧本会议。

“这段情绪太浓烈了。”秦昊皱眉翻页，“你说这角色丈夫死于‘76号’刑讯室？可档案里并无此人记录，情感逻辑也过于悲怆，观众会认为是煽情。”

陆知微没抬头，只轻轻说了一句：“他确实死了。我见过他的尸骨。”

众人愕然。

杜姐忽然开口：“这个阁楼怎么跟我小时候住的虹口老房子一模一样？连灶台的位置都没差。”

“因为那就是你家。”陆知微抬眼，“只是你搬走时才五岁，记不清了。”

空气凝固。

程墨冷笑：“你是说，你梦见过1943年的上海弄堂？还梦见了一个根本查无此人的女人？这已经不是创作，是通灵。”

陆知微终于站起身，声音很轻，却如刀锋划破迷雾：

“我不是梦见她。我是她。”

那一刻，没人笑出来。