“就在这火海边上。”
“都给我烧了!”
孙策的命令,冷酷而精准。
士兵们端着刺刀,像赶鸭子一样,把那些还没跑掉的织工驱赶到一边。
然后,一队队士兵冲进了旁边的作坊。
一台台笨重的木质织机,被粗暴地抬了出来,扔进了广场中央的火海里。
“噼里啪啦——”
干燥的木头遇到烈火,燃烧得更加旺盛。
火光映红了半边天。
也映红了那些织工绝望的脸庞。
他们跪在地上,看着自己赖以生存的工具被烧成灰烬,发出了撕心裂肺的哭声。
那个领头的织工老头,已经被烧掉了半边胡子,瘫软在地上。
孙策骑着马,走到他面前。
居高临下地看着他。
“老头。”
“别哭了。”
“旧的不去,新的不来。”
“你看。”
孙策指了指那熊熊燃烧的烈火。
“这火烧得多旺啊。”
“这说明什么?”
“说明你们卡利卡特的棉花,以后会像这火一样红火!”
“记住了。”
“从今天起。”
“这里不需要织工。”
“只需要棉农。”
“谁要是再敢偷偷织布……”
孙策拔出腰间的shouqiang,对着天空就是一枪。
“砰!”
“这就是下场。”