“这怎么为世界工业化做贡献?”
穆罕默德吓得一哆嗦。
手里的工兵铲差点砸在自己的脚背上。
他抹了一把额头上的汗。
那汗水,混合着脸上的黑灰,流下来。
让他看起来像个刚从煤窑里爬出来的花脸猫。
“大……大人。”
“哦不,司……司令员同志。”
“我……我尽力了。”
“这土……太硬了。”
“而且……”
穆罕默德看了一眼自己那双已经磨出了好几个血泡的手。
委屈得想哭。
他这辈子。
连吃饭的勺子都没拿过几次。
什么时候干过这种粗活啊?
“硬?”
孙策冷笑一声。
“土硬,还是咱们中华军人的骨头硬?”
“想当年。”
“咱们在安平根据地的时候。”
“主席带着咱们开荒。”
“那地里全是石头。”
“一锄头下去,虎口震得流血。”
“咱们喊疼了吗?”
“咱们叫苦了吗?”
孙策站起身。
走到穆罕默德面前。
那种如山一般的压迫感。
让穆罕默德几乎窒息。
“老穆啊。”